« Ne le fais pas », murmura Zainab tandis que le messager s’éloignait pour aller chercher le patient. « Ils te reconnaîtront. Ils te mèneront à la puissance dès qu’il sera stabilisé. »
« Si je ne le fais pas, répondit Yusha d’une voix rauque et éraillée, ils vont nous tuer tous les deux. Et puis, Zainab… je suis médecin. Je ne peux pas laisser un homme se vider de son sang sous la pluie alors que j’ai l’aiguille à la main. »
Ils portèrent le jeune homme à l’intérieur – un garçon d’à peine dix-neuf ans, le visage blême, une plaie béante provoquée par des éclats d’obus lors d’un accident de chasse, qui s’infectait à la cuisse. L’odeur de gangrène emplissait la pièce propre, parfumée aux herbes, une intrusion nauséabonde du monde en agonie.
Yusha a travaillé dans une sorte de transe fiévreuse. Il n’utilise pas les outils rudimentaires d’un guérisseur de village. Il fouilla dans un compartiment caché sous le plancher et en sortit un rouleau de velours contenant des instruments en argent : des scalpels dont la lueur mortelle brillait à la lueur du feu.
